Die Bedienung sagte zu mir, ich solle den Laden besser verlassen, weil keiner meine Sprache verstehen würde. Und meine Aufmachung keiner versteht. In dieser Punk-Bar grölten
alle auf Englisch die Texte von den Pistols nach. Ich verstand kein Wort. Sie sahen aus wie
Punks, aber benahmen sich wie besorgte Bürger. Ich verließ den Laden, mit meinen vier Sprachen und meinem Outfit.